La Otra.

Perlada, la luna, esta noche te observa.
Su iluminar incesante cautiva la oscuridad de tus pupilas. Penetra tus cienes, se escabulle por las venas y te seca el corazón.
Sueles repetirme al oído contantemente que sólo a mí me amas, pero no me puedo permitir creerte.
La amas a ella tanto como a mí. La esperas con ansias durante 27 días, y cuando llega te dejas seducir en su noche, apartando tu vista de mi cuerpo desnudo para desvestir su blancura con el más impuro deseo.
La humedad de tus ojos desaparece y se cristalizan de tanto resplandor.
Ella te coquetea en silencio pues sabe que el resto de las noches eres mío. Entonces, se menea con los movimientos más imperceptibles en el velo negro de la idílica noche.
La deseas tanto, pero nunca has logrado poseerla.
Con el paso de las horas ella se pierde, y al llegar la mañana sólo yo estoy a tu lado.
Me miras… me acaricias…ahora si recuerdas que me amas, que lo harás hasta que ella vuelva. Pero en silencio ruegas para que los próximos 27 anocheceres duren menos que la última vez.

Veintisiete de Mayo de 2010.

Lo que ya no puedes ver.

Lo que más recuerdo son esas miradas.
La forma contorneada como me perdía en tu iris penetrante, con una facilidad que me hacía sentir tus ojos color tierra como una sustancia acuosa que no habría atravesado con un dedo, pero en la que me sumergía a diario.
Recuerdo esa mirada porque ninguna esfera ocular ha generado la mísma sensación en mí, y es lo que más me hace falta.
Sentirme perseguida hasta las cuencas de los ojos como por un extraño hasta que mi pupila redonda se desnudaba, y con ella el resto de mi cuerpo pues resultabas siendo el sujeto que mejor me conocía.
Amé nuestras conversaciones calladas, la manera en que te gritaba con el ceño hasta que hacíamos las paces…era cuando las vistas volvían a clavarse cálidas y todo en ellas era verdad.
Muchas veces me dijsite que me amabas, y cómo no creerle a la humedad que despedían tus ojos cada vez que, con tus dedos puestos sobre mis párpados, me lo decías.

Muchas otras veces no dijiste nada. Pero esas frases, que no llegué a escuchar, nunca fueron necesarias. En mis oidos era melodia ese movimiento de izquierda a derecha que bailaba tu retina buscando descifrar el magnetismo que nos consumía.

Me sé tus ojos de memoria.

Pero sierro los míos tranquila pues sé que tú... aun los recuerdas.

¿Quién engaña?

No contesta, no contesta.
Tal vez está dormidito.
No, tal vez está metido en la misma oscuridad con esa otra.
Tal vez esta noche no voy a llamar más.
No, tal vez voy a marcar la última vez.
Tres, uno, tres, cuatro, cinco, seis….
Tal vez mejor que se me olvide el resto del acostumbrado número.
No, tal vez recuerde el maldito por siempre.
Tal vez conteste y hablemos un rato perfecto.
No, tal vez lo apague y yo siga llorando.
Tal vez aprenda, me dé la vuelta y quede apaciblemente dormida.
No, tal vez me pare, coja el carro y en diez minutos este en esa casa.
Tal vez toque el timbre y hable pacientemente con la empleada.
No, tal vez me monte por el balcón y entre por la ventana.
Tal vez el bulto que se mueve sea él teniendo un sueño agitado.
No, tal vez esta revolcándose con alguien más.
Tal vez prenda la luz y los anticipe.
No, tal vez levante las cobijas y los sorprenda.
Tal vez me mira así porque me ama.
No, tal vez sólo muere por seguir en donde iba.
Tal vez me vaya.
Tal vez me acueste.
Tal vez se me olvide todo.

No contesta, no contesta.
No tal vez… sin duda: está dormidito.

Catorce de Diciembre, 2009

Menopausia.

Mirándose en el espejo.
Imaginándose menos deforme de lo que se sentía.
Sintiéndose morbosa sin sentirse deseable.
Sin sentirse, sin sentirse.
No morbosa.
Depilándose ella sola.
Buscándose en ella misma.
Husmeándose por su cuerpo para ver si se encontraba.
O si se encontraba exánime de encontrarse depilándose ella sola.
Llorándose la menopausia encima.
Tocándose para dejar de sentirse intocada por los miles de kilos que se comía sola.
Entonces sola se comía porque así se sentía.
Sola se sentía mirándose en el espejo, sólo llorándose más arrugas y menos cabellos sin canas encima.

Catorce de Diciembre, 2009

Un vino de Copa.

Sirvo la copa en el vino y despacio, muy lentamente, ingiero los cristales que me cortan, rasgan y aruñan el tejido primero del esófago.
El aroma dócil del vino desafía la mucosidad de mis narices y se impregna para nunca desaparecer.
Y desespero, grito, lloro... por querer ser maltratada por el licor dulce que no logra tocar mi garganta, en vez de saborear la sangre aguda que con las esquirlas acaricia mi dolor.

Catorce de Diciembre, 2009

Orgia.

Algunas nubes describían fascinantes figuras al otro lado de la ventana. Afuera, la actividad sobre la arena era testigo de los millares de vaporosas imágenes que podían llegar a formarse con ayuda de los vientos provenientes del sur.
Pero su cabeza no se concentraba en aquello que era aparentemente captado por sus inexpresivos ojos. Su cabeza seguía dando vueltas inestables entorno a los efectos de la familiar botella de licor con la que en la noche anterior había creído ahogar sus penas.
Entonces recordó que no recordaba nada y se sintió enfermo. Desde el fondo del estómago los jugos gástricos lo indispusieron y sólo quiso eliminarlo todo. El ácido recorrió el esófago a gran velocidad y sin remedio atravesó la boca deteniéndose sólo en la fría superficie de cerámica. Un sin fin de partículas se encontraban ahora dispersas en el suelo, algunas de ellas parcialmente separadas constituían el repugnante líquido, mientras que otras un poco menos dispersas hacían de los fragmentos de comida que no habían logrado ser completamente digeridos.
Qué había ocurrido? Fue la cuestión que entonces su razonamiento le formuló.
Cerró los ojos:

Las imágenes tenues comenzaron a regresar a su mente y fue cuando recordó colores en aquella misma habitación. Centenares de colores que danzaban reflejándose en las paredes donde también eran proyectadas las sombras inquietas de los jóvenes habitantes del diminuto recinto.
Esas sombras se atraían magnéticamente unas a otras, se acercaban con frenesí y después de algunos segundos se distanciaban mostrando tensión en los cuerpos.
Seguía recordando:
Esa noche cada sujeto habría besado cada boca, inhalado cada aroma, palpado cada cuerpo, experimentado toda sensación. Aquella noche no hubo hombres o mujeres solteros, ni compañeros ni parejas estables.
Decidido por delante o sorprendido por detrás, cada joven experimentó que en definitiva no se hallaba solo en el mundo (ni mucho menos). Cada uno había hecho parte de una industria en la que desempeñaba todos los cargos.
Golpes, gemidos, gritos y jadeos colmaron el lugar, y esa excitante melodía estalló nuevamente en sus tímpanos.

Abrió los ojos.
A su alrededor los cuerpos desnudos yacían como prueba del descontrol y una vez más el sentimiento de agonía se apoderó de sus sentidos.
Entonces recordó cuando recordaba no haber recordado nada, y lamentó haberlo recordado.

Alguna tarde de Septiembre, 2009

Tres.

Él estaba enamorado. Ella, por supuesto, también lo estaba.
Ambos contaban con 18 años y llevaban juntos un buen tiempo. Tres minutos, quince horas, tal vez dos años....la vida entera.
Habían vivido cosas, muchas cosas: tantas cosas! y ahora ambos tenian un secreto.
Un secreto de aproximadamente 4 cm y 3 gramos...pero aunque muchos lo ignoran..para entonces el pequeño Mateo ya mueve la cabeza, los brazos y el tronco. Expresa lo que le agrada y desagrada con movimientos corporales primitivos: dando patadas y sacudiéndose. Se individualizan los dedos de sus manos y pies, se constituyen sus músculos, nervios y médula ósea.
Aún es muy pequeño, y nadie lo puede ver.
Pero ella lo siente en sus nauceas...en el casi imperceptible desequilibrio que le da cuando se marea.
Lo siente también cuando lo mira a él a los ojos...cuando deja que por detrás la abrace.
Hacían una linda la pareja...pero entonces, ahora son tres.
Los puedes ver cojidos de la mano? Los vez caminando tranquilos?

Él está enamorado. Y ella, por supuesto, también lo está.